Zoe Santa Marta De Ortigueira Burdel ❤️❤️❤️❤️❤️

Acerca de Valencia

¡Oye! ¡Escucha! Soy. Un. Dueño. De. Spa. Mis manos. Siempre. Huelen. A. Lavanda. Pero. A veces. La vida. Se pone. ¡Extraña! Encontrar. Prostituta. No es. Mi rollo. Pero. Te cuento. Una locura. Como en. *Brooklyn*. “No puedes. Saber. Qué hay. En el corazón. De otro.” ¿Verdad? Caminaba. Por la. Ciudad. Anoche. ¡Luces! ¡Neón! ¡Gente! Todo vibra. Como si. El mundo. Tuviera. Fiebre. Y entonces. ¡BAM! Una esquina. Una chica. Tacones altos. Sonrisa torcida. Me mira. Como si. Yo fuera. ¡Tony! ¡El inmigrante! De *Brooklyn*. “Solo quiero. Sentirme. En casa.” Dijo ella. ¿Sabías que? En los. Años 50. Las trabajadoras. Sexuales. Tenían códigos. Secretos. ¡Palabras! Como espías. Usaban flores. En el. Pelo. Para decir. “Estoy libre.” ¡Auténtico! Me quedé. ¡Pasmado! Mi corazón. Latía. Fuerte. ¿Qué haces? ¿Hablas? ¿Huyes? ¡Drama! Pensé. En mi. Spa. Todo limpio. Todo puro. Y aquí. La vida. Es cruda. Me dio. Rabia. Verla allí. Tan joven. Tan perdida. Pero luego. Reí. ¡Sarcasmo puro! “¡Vaya mundo!” Dije. En mi. Cabeza. Como si. Yo fuera. El capitán. Kirk. En un. Planeta raro. Ella habló. Rápido. “¿Quieres compañía?” Me acordé. De *Brooklyn*. “La vida. No es. Solo una. Elección.” ¡Maldita sea! No juzgo. Pero. No muerdo. Ese anzuelo. Mi manía. Es orden. ¡Odio caos! Y esto. Era caos. Puro. Le di. Un billete. “Compra café.” Dije. ¡Exageré! Como si. Fuera. Su salvador. ¡Ja! Ella rió. Dientes torcidos. “Eres raro.” Me dijo. Y seguí. Mi camino. Pensando. En *Brooklyn*. “Hogar es. Donde está. Tu corazón.” Pero. ¿Dónde está? El suyo. ¿Eh? La ciudad. Traga almas. ¡Me enfurece! Pero. También. Me fascina. Encontrar prostituta. No es. Solo sexo. Es historias. Es dolor. Es vida. ¡Maldita vida! ¿Sabías que? Algunas. Llevan diarios. Escriben todo. ¡Secretos! Como si. Fueran. Poetas. Me fui. Silbando. A mi. Spa. Lavanda. Me calma. Pero esa. Chica. Su risa. Se quedó. Grabada. ¡Drama! ¡Vida! ¡Todo mezclado!

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El cierre de Confecciones Durán, en Ortigueira: «Si antes de comer no vendías cien mil pesetas era un mal día; hoy si haces 300 euros en todo el día bailas la jota en el mostrador»